crisis de cumpleaños (última y definitiva)
mi cuerpecito es un colage hecho por niños en el futuro
mis piernas,
mis brazos,
y mi torso
son un fideo.
mi pelo es de plastilina
nunca tiene la misma forma.
mis ojos son dos telescopios
de neblina
mi boca es de una tela
tejida con verdades.
mis manos son una mezcla indescifrable
de escombros y tapas de libros sin leer.
mi pulmones son dos medias sucias.
mi corazón es un balde
con agua de lluvia y miel
mi sexo es de hojas en blanco
de un libro de quejas.
mis pies son zapatos de payazo
alargados de caminar
por todas esas plazas
que me conocen de memoria
una chiva chivísima
y una estrella que me guía.
ellas IV
Las chicas de Flores, se pasean tomadas de los brazos, para transmitirse sus estremecimientos, y si alguien las mira en las pupilas, aprietan las piernas, de miedo de que el sexo se les caiga en la vereda.
OLIVERIO GIRONDO (EXVOTO "Veinte poemas para ser leídos en el tranvía")
mudanzas
me golpeé el codo
y me salió una flor.
una flor de enredaderas
donde me mudé
un sábado a las cuatro de la mañana.
(diez + uno) cosas de Marié de los mensajes de texto
Gato negro.
II
Música de PJ Harvey
III
Arbolito de la vereda que lo podan como un cuadrado.
IV
Pensar en algún monstruo.
V
Olor a tierra.
VI
Avenidas sin transito.
VII
La gente de los pueblos, si pasa a tu lado te saluda, eso me molesta.
VIII
Las estructuras de las casa viejas y altas.
IX
Las obras en construcción y esa belleza del desarrollo.
X
Solo querer dormir bien de nuevo.
Y en ellas.